сразу не отгадаешь - откуда приходит она
бывает, что просто её выдают дороги
порою спадает из неба в хрусталь родника
в торжественность тления, в старые кроличьи норы
бывает, она выползает под ливневый сплин
вокзалами пахнет, подъездами, урнами, ночью
ещё она может звенеть под ногами, и ныть
стоять в виде книги, вилять под речною водою
умеет годами смотреть на тебя с высоты
моргать на пороге, молчанием жить в телефонах
и где, под каким ребром - ни узнать, ни спросить
она начинает скрестись, где её истоки?
к причалам кривым запечатана играми волн
на сойкиных шеях катает свою долготу
не угадаешь - с какой стороны обходить
её совершенство границ не увидеть, не тронуть
моей пустоте не хватает мустангов в степи
чтоб топотом их заглушить голосов тревогу
|
Я с этим живу... И не знаю...