Письмо турагенту

Отдыхаю в тени и письмо тебе сочиняю.
Вязко тянутся дни, дверь не скрипнет, не капнет муха...
Организм мой, Элен, совершенно непочиняем ,
Алкоголь на столе, а внутри непривычно сухо.

Вепрь на блюде лежит, источая чесночный запах...
Разве можно ему взять и вилку вогнать под рёбра?
Это всё-таки Рай, а не дикий отвязный запад.
Тут на крик " не убий" реагируют жёстче СОБРа.

Никаких райских птиц, никакой человечьей речи,
Древо жизни давно растеряло листву по свету.
Вон - крест-накрест забит разъединственный здесь скворечник...
И не спеть под хардвейв - почему-то на это вето..

Старый мельничный винт лопостями стучит по тучам.
А зачем молотить? Здесь всегда пять хлебов . Константа.
Лена, этот туризм до печёнок меня измучил.
Бью челом, чтоб назад депортировали экскурсанта.