* * *
Холодное утро – будильника зуммер
меня подымает, как гроб из могилы.
Опять – «блин» – приснилось, что я давно умер,
а верить – воскрес что, уж нет больше силы…
Вот фото – там факты кричат, как немые –
я – юный вратарь, и в руках моих мячик.
Вратарь, разве жив? И - молчат понятые,
а прокуратор: – «А был ли тот мальчик?».
Допустим – воскрес и к Пилату явился.
Тебе – все равно ведь никто не поверит,
а будешь упорным – посадят на вилы.
А коль не убьют – отпинают до двери.
Ну что ты им скажешь? – что нет вовсе Рая,
что в каждом мгновении – Божья улыбка,
что Рай только с нами – от края до края –
в дворце и в землянке, в – «старухе и рыбке».
Откуда взялась эта вечная тема? –
«Как будто Душа – покидает героя,
(хоть хочет остаться), но Ангелы – немы.
Они – в небесах, а героя – зароют»…
И долго Душа ещё бродит по миру,
и в снах посещает – и сына, и дочку,
и жмется к иконам в знакомой квартире –
их зло сторонится – и там не затопчут.
И часто я слышу Души той звучанье.
И кажется мне, что я стал ее целью,
особенно, если луна – и ночами –
икону кладу у подушки в пастели.
И я уже стал привыкать – меня нету,
а здесь только призрак – непознанный кто-то,
случайный, как блик невечернего света –
всего только взгляд из поблекшего фото.
|
