По дороге раздробленной
колеями,
расквашенной моросью мелкой
осенней,
тихонько старушка с клюкой
ковыляет.
Ветер холодный пытается
летний платок с неё сдёрнуть.
В чёрном пакете несёт она
белый батон и чекушку, и свечку.
На кладбище в день поминальный,
последний
шагает старушка
до сына, что сгинул в Афгане.
|