Под осени, прощальные, аккорды,
Последний пируэт свершает лист,
Он позолот лишён, он третьесортным,
На паутине, брошенный, завис.
Когда-то, ещё, почкой, не листочком,
Купаясь среди солнечных лучей,
Тихонько рос средь беленьких цветочков
И гомоны, вернувшихся, грачей.
Он, как участник дождевых купелей,
В ветвистой колыбели развивался,
Под чары дивной соловьиной трели,
Стал видным хлорофилловым красавцем.
Был добрым домом и защитою от солнца,
Для табора, несчётных, мурашей,
Кормил собой с наивностью чухонца,
Двух гусениц не изгнанных взашей.
Вот так, родятся и живут герои:-
Прогрызан бок, рахит, упадок сил,
Погиб "боец", приняв кончину стоя,
Хотя был поэтически красив.
Так родилась в бошке лесная сказка,
На нашу жизнь, немножечко, похожей,
Где, ты, живёшь не сам, а по указке,
Кончая жизнь, израненным прохожим.
|
