Человек ушедший на войну, плачет в подушку. От красных глаз пронзив слезу, он запивает горе. У него нету ни кого, кто мог бы дать плечо, поплакать. У него нет смущения смертей, он убивает людей. Он смог пройти через множество побед. Война забрала из него человечность, и у него проснулся инстинкт хищника. Выпиваю очередную дозу алкоголя он смотрит в потолок. На теле множестных ранений, он не ощущает любви. Он сидит один в незнакомом месте. Ему страшно сделать вдох, но для нас он является бесстрашным героем. Он ищет с кем попиздеть о быту, о жизни, о том кто кем хочет стать, о том какая по счет любовь. Он любит петь песни и курить сигареты. Он тоже человек. Он тоже чувствует шелест листьев и также боиться грозы. Но понимают это немногие. И те немногие наверное уже в могиле. И те немногие были для него родны. И вот он снова улыбается и смеётся, И снова смотрит вдаль, ждя звонка о том, что завтра утром он уезжает. И никто из прежних пьющих с ним, больше не увидит его улыбку, а лишь грязное окровавленное лицо. | 