Человек ушедший на войну, плачет в подушку.
От красных глаз пронзив слезу, он запивает горе.
У него нету ни кого, кто мог бы дать плечо, поплакать.
У него нет смущения смертей, он убивает людей.
Он смог пройти через множество побед.
Война забрала из него человечность, и у него проснулся инстинкт хищника.
Выпиваю очередную дозу алкоголя он смотрит в потолок.
На теле множестных ранений, он не ощущает любви.
Он сидит один в незнакомом месте.
Ему страшно сделать вдох, но для нас он является бесстрашным героем.
Он ищет с кем попиздеть о быту, о жизни, о том кто кем хочет стать,
о том какая по счет любовь.
Он любит петь песни и курить сигареты.
Он тоже человек.
Он тоже чувствует шелест листьев и также боиться грозы.
Но понимают это немногие.
И те немногие наверное уже в могиле.
И те немногие были для него родны.
И вот он снова улыбается и смеётся,
И снова смотрит вдаль, ждя звонка о том, что завтра утром он уезжает.
И никто из прежних пьющих с ним, больше не увидит его улыбку, а лишь грязное окровавленное лицо.
| 