Ноябрьский вечер. Лист кленовый кружит
Прощальный вальс с берёзовым листом.
Мир, как-бы замер. Ждёт декабрьской стужи.
А мне взгрустнулось. Просто. Ни о ком.
Быть может о несбывшемся. О тайном.
Предчувствие каких-то перемен.
Цыганка предсказала их, случайно,
Когда-то в «скором»: «Симферополь — N…»
Водя шершавым пальцем по ладони
Пробормотала: Вижу по руке —
Не встретишь счастья в собственном ты доме.
Его ты встретишь где-то… вдалеке…
Потом, окинув равнодушно взглядом,
Добавила, как будто в пустоту —
Большое море… Город белый рядом…
Увидишь там единственную… ту…
И отошла, зажав в руке десятку.
Я вслед: А что-ж потом? Открой секрет!
Но не открыла. Унесла загадку,
Лишь обронив: Я всё сказала… нет…
Ноябрьский длинный вечер. Полночь скоро.
Дождь шелестит уныло за окном.
Гадание… Цыганка… Море… Город…
Всё кажется каким-то чудным сном…
|
