И небо в алмазах. И звёзды сирени.
И, кажется, вёсны уже пролетели.
И лихо мои проплывают года.
И тихо вдруг стало в квартире у нас.
Не бегают дети. Не носятся внуки.
И правнуки тихо зевают от скуки.
Твои быстро спицы вязанья стучат.
Страницы кроссворда лениво шуршат.
И чай не горячий. И сахар не сладкий.
И мир под ногами по-прежнему шаткий.
Бывает печальною дымкой
Твои застилает глаза...
А губы всё также вишнёво-кровавые.
А руки нежны и крепки.
Не плачь, моя милая и печальная.
И разожмёт жизнь тугие тиски.
Станут почаще заглядывать дети.
Летом приедут внуки опять.
Правнуки? Нам бы дожить до них,
Не потерять
Того, что стало важным.
Того, о чём лишь грезит молодёжь.
Они бегут куда-то всё,
С надеждой на то, что мир по-прежнему хорош.
Моими руками записанных,
Твоими губами прочитанных,
Стихов этих - нераспечатанных,
Ничья не касалась рука.
А жизнь пролетела крылатая,
Промчались года быстротечные,
И лишь, за морщинками скрытая,
Твоя оживает душа.
Не плачь, моя милая ласточка,
Что годы забрали своё.
Сотрём мы их розовым ластиком.
Вот и всё!
|
