Рынок... Полдень... Поет гитара
Иль рыдает, когда обидно.
А хозяин совсем нестарый,
Только взгляда его не видно.
Под очками темно с рождения,
Каждый нерв напряжен до боли.
Белым светом, как наваждением,
Грезит он... Но всегда доволен.
***
Тут толпа давай улюлюкать
Мужичку прохожему пьяному,
Под гитарные пляшет звуки,
Сапожищи мелькают драные.
Под знакомые песни застолья
Про шальную любовь и удачу -
Мы, Россия, - твоё малахолие:
Все хохочут вокруг, а я плачу.
Как тебе, человек с гитарой?
Я при мысли всегда замираю:
Бог одно человеку дарит,
А другое на век забирает.
***
Мелочь - в кофр и людские насмешки...
Под неласковым ликом фортуны
Он бредет в темноте неспешно,
Рвет в лоскутья сердцА и струны.
Смотрит пОверху, там виднее,
В красках мир его утопает,
Для него эта жизнь светлее,
Чем для тех, чья душа слепая.
Нет вины в непогодах здешних,
Снег и дождь, словно через сито.
Ты, прости нас, скупых и грешных,
Пробивных и от пуза сытых! |
