...Такое делится ножом на половинки,
чтобы узнать сперва, как выглядит внутри
что было прожито снаружи - год за три,
а ныне смутное предчувствие кислинки
мне дарят вслух произносимые слова:
одни тверды, продолговаты, желтобоки,
другие - чуть на них надавишь - брызнут соком,
как мир, который принимаешь в двадцать два.
Как умудрился я забыть слова на вкус,
когда теперь они всегда в таком избытке?
Зачем придумал я себе такую пытку
и потребительского времени искус?
Но я их пробовал, я принял мир давно.
И если днём я заурядный местный житель,
то ночью снится мне страна-производитель,
её загадочные фрукты и вино,
чей вкус наверное как сеточка прохлады
над бывшим озером в недвижную жару.
Что мне ещё, помимо "...весь я не умру",
сказать о манго, фейхоа и авокадо?
|
