Не Сомелье, не Хванчкара. Отнюдь, не Рислинг и Тамянка,
Тот Ленинград, без точка.ру, апрельский вечер на Фонтанке.
Без ананасов в хрустале, без горки пенной из фужера.
Расправив грудь, сказав " Алле ", - сорвал я пробку от Мадеры.
Стакан гранёный для двоих, две " Красной шапочки" в ладони.
Читал тебе свой первый стих - поэзия всегда в законе.
Портвейна терпкий, сладкий вкус, и твои губы, что напротив.
Я передать вам не берусь, о силе чувств и зове плоти.
Пьянит вино, и шопот волн, весенний воздух Ленинграда.
Я не Леонтьев, не Кобзон, но пел о чувствах серенаду.
Написано 19 июня 2022 года.
|
