Пустота… Тишина… Немота… Тупики… Кольцевые дороги…
Сонм обид - вороньём на крестах… Мрачный призрак тоски на пороге…
Мой тряпичный двойник – тет-а-тет… Мысли баржами сели на мели…
Сход с орбит… столкновенье планет в бесконечности звёздных метелей…
Сфер небесных стынь…
Рушатся мосты…
Немы языки колоколов…
Город за окном
стал немым кино…
И ему не нужно лишних слов…
Очертаний знакомых здесь нет. Мир чужой на родной параллели.
Ядовитый неоновый свет дождь размазал в этюд акварели.
И рассудку никак не принять на сознания слизанной грани
что тебя невозможно обнять сквозь туманную мглу расстояний.
Тысяча причин
заплутать в ночи,
только на душе белым – бело.
Сон унёс, как вор,
дождь – немой тапёр…
И совсем не нужно лишних слов…
Два часа до рассвета… В стекло бьётся взорванный пульс непогоды…
За сырой непроглядною мглой стынет свет в акварельных разводах…
Значит, вот он каков – Страшный Суд. И с него, как с иглы, не сорваться:
пишет ночь одиночеств этюд в интерьере немых декораций…
То ль попутал чёрт,
но взят «немой» аккорд –
пеленой глаза заволокло…
Пусть горят мосты,
только б рядом ты –
и совсем не нужно лишних слов…
|
