Доска сухая.., краски.., кисти…
Чтоб проявился лик на ней,
Был вдохновлён иконописец,
Творил её немало дней.
И вот… Икона пред тобою,
На зерцал'ах Иконы кровь.
Так кто ж водил его рукою?!
Сам Бог, по имени Любовь.
Но Алчность, тут, как тут, с мошн'ою –
Купить и спрятать под засов,
И Радость унести с собою,
Чтоб в душах не цвела Любовь.
И алчный пёс на то найдётся,
Чтоб людям Свет её не дать,
Деньг'ой, обманом извернётся,
От Жизни чтоб Икону взять.
И вот, в коллекцию запрятав,
Он, ст'авши рыцарем скупым,
Её имея, всё же чахнет,
И исчезает словно дым.
А Жизни Свет через Икону
Струится, разгоняя Тьму.
И это так! И по другому
Не будет вс'яко никому.
|
