Не в этой дилемме пронял - идеал
Свой маленький камень, свой времени вал,
Он точной картиной - посмотрит назад,
Что будет сегодня к несчастью - один.
Не смерть раздела укоры - на нас,
Не в лицах гримасы торчат - от ума,
А только безжалостно смотрит - она,
Внутри угнетённая форма - рассудка.
Узнав идеал, что таранит под сны
Свою упрочнённую форму - под смерть,
Ты ждёшь, словно горя отшельник - его
Причуды, забыв от начала - иметь
Свою уникальную волю - внутри,
Свой берег старания к личности - слов,
Что может у смерти уносит - подъём
Их тысяч таких уникальных - шагов.
В которых растерян твой мир - идеал,
Внушая иллюзии смерти - вокруг,
В нём смотрят твои идеальные - дни,
Как только ты выждал свой пламенный - круг.
И волей руки от него ты - ведёшь
Оскомину счастья, касаясь на вид -
Ту форму оценки, где будешь ты - квит,
Где смерть отстояла свой роскоши - гнёт
И только торчит от иллюзии - я,
Внутри укрощённой картины - иметь
Другие пародии, словно на смерть,
Другое в прелюдии вольности - жизни.
Узнав идеал - ты несёшь эту страсть,
Узнав это облако в крайней - тоске
Ты сам означаешь им волю - в руке,
От смерти, в который ты обществом - прав.
Но снова редеет в той силе - тоска
И мысли уносит от нас - на подоле,
Что тени крадущейся воли - в висках
От слова тончайшего мира - на деле.
Растерян рассудок и хнычет - умом,
Что дал ты претензию в сложное - горе,
Но смерть не теснина нас общим - умом,
А только влачила свой мир - поневоле.
Не смерть отошла на пределе - умов,
Но только расставив все точки - кормила
Твой стиль идеального - видеть надзор
За каждой приметой, что обществом гнила.
И в этой картине ты вышел - на смерть,
На поле другое у общества - толка,
Что долго рукой обнажает - предел
Твоей идеальности ждать его - только.
|