839. НА ВЫСОТЕ

А я один на этом берегу,
И ветер хлещет яростно и злобно.
Отсюда никуда я не сбегу -
Стоять мне по судьбе на месте лобном.

И с кровью – каждый шаг, как на кресте,
К желанной и заслуженной свободе.
И я стою на этой высоте,
Как перст, один. И силы на исходе.

Но вижу я - ко мне уже спешат -
Братва бежит с полотнищем трёхцветным!
И вот уже – снаряды нарасхват,
И мы дождём ответили ракетным.

Хрипит наводчик: «Быстро – от винта!»
К земле припали, уши закрывая…
И гордые российские цвета,
Полощутся, вершину освящая.