Все так же площади крылаты
Гулящей стаей голубей…,
Скамейки пьяные ограды…
Среди подстриженных ветвей
Вьют гнезда радости своей
Цивилизованные птицы…
Сплетая нужное в петлю…
Как сто веков назад, стремится
Все к абсолютному нулю…
Пересекаются в кресты
И перекрёстки, и мосты…
И те же петли на воротах
В неосвещённом тупике…
И кто-то ждет опять кого-то
С холодным замыслом в руке…
Все так же чтят прогноз погоды,
Не ясно, словно, наперед,
Что за зимой весна придет,
Перегружая писки моды…
И тот же улей, те же соты…
Но…, перестал быть сладким мед…,
Хотя, он сладок от природы…
Не принуждай меня опять
Янтарь медовый нанизать
На память из забытых бус,
Желая сладость воскрешать…
Мне —горечь— самый долгий вкус…,
Неотделимая печать… |
