Проснулась ночью - стих струится,
Но поленилась, заспала...
Не помню я что в нём случится,
Не знаю я в чём соль была.
Ах, эта лень, убийца мысли,
Всех лучших помыслов и дел,
Ни оправдания, ни если,
Не воскресят чего хотел.
Ну, положи же лист и ручку,
Всплесни сияющий экран,
Роди как сына, или дочку,
Ну, проведи сквозь сумрак и туман.
Какой там "сор", я умоляю,
Всё лень сжирает и тоска.
Забвение худшее из мщений,
Как стужа дышит у виска.
"Округа" суетная, сплетни,
Всё квохчет, бегает, шумит.
Переживания мои - им бредни,
Меня же истина манит...
И пусть я даже в ней погибну,
Или исчезну, растворюсь,
Но, я продолжу жить наивно,
Что обязательно вернусь.
И лет так, эдак, через триста,
Кому-то глянется стихо...
И будто в чаще кто-то свистнет,
И станет мне во истину легко.
Что всё не зря, не для потехи,
Как слышится и как дышать.
Не все создатели как вехи,
Но малым сим не вздумайте мешать.
|
