Летают птицы, ползают ужи.
Не я, а мысль расправить хочет крылья.
Ей надоело телу лишь служить
И задыхаться серебристой пылью.
Ну, что ж - лети. Вот – небо, вот – Парнас.
Меня ж оставь, душа, я весь в тревоге,
Что кто-то слышит свыше Божий глас,
А я не вижу избранной дороги.
Найти себя? А нужно ли искать?
За поиски не хвалят и не платят.
Быть мужем, быть отцом, спокойно спать
И нужные иметь на выход платья.
И не открыв очередной закон,
Себя семье всецело отдавая,
Я знаю, я не буду осуждён.
Не всем же Бруно быть, не всех сжигают.
А мне б хоть на год – в каменный мешок,
Чтоб откачать, что в голове – как в сотах.
Один. От дел и мира отрешён
Никак не безмятежного полета.
Писать, писать, не знаю лишь о чём.
Мысль в голове на винегрет похожа.
Мой стих мной не написан, не прочтён,
Я глух. Я слеп. Я немощен. О, Боже!
|
так?
Тьфу.тьфу.тьфу.А до еще допроситесь!