С чекушкой первача и пачкой «Примы»
я шёл по кладбищу,
когда услышал глас:
– Поэт! Мы не мертвы,
мы лишь незримы.
Мы не мертвы. Хоть ты не видишь нас.
Кресты белели, словно чьи-то кости,
обглоданные ветром и дождём.
– Поэт! Мы ждем тебя сегодня в гости,
когда заря уйдет за окоём.
Присев на холмик, я достал чекушку.
В оградках брагой пенилась сирень.
На каждый тост мне вторила кукушка,
и словно «Прима», тлел тщедушный день.
Ушла заря.
Взирали звёзды чуждо,
как на меня обрушилось впотьмах
последнее прижизненное чувство –
парализующий все чувства –
Божий страх.
… И только дождь, чьи нити стали штопать
рассвета перламутровый атлас,
подвиг поэта на беззвучный шёпот:
– Вы не мертвы.
Ведь я – один из вас. |