Смотрю я на толпу, смахнув слезу рукой.
Мы непохожи!
Я другой!
Они смеются, блеют и щебечут,
Но я пойду, зажгу для них я в храме свечи.
За то чтобы простили дураков,
За раны сеянные речкой их же слов,
За то, что нет для них на небе адресов,
За то что слишком часто ждут своих же снов.
Простит он их всех, пройдет один миг,
И вдруг я услышу души моей крик.
И выйду на улицу - там ни души,
Хоть плюйся в окно, хоть в стены дыши.
Простят дураков, да и примут к себе,
Но как же другой, что останется мне?
И тихо меж делом на руки взгляну,
Но в них я увижу одну пустоту.
Простили народ, приня́т он был весь -
Но я существую, я всё ещё есмь...
|
