***
«МОЙ МАЛЕНЬКИЙ ОЗЛОБЛЕННЫЙ ПОЭТ!!!» -
шептала мне она, откинув прядь
с разгоряченного прохладными перстами,
касаясь места точного, где ныло
и бунтовало, прорываясь на свободу -
с одной химерной точки, от которой
зависели и бытие, и совесть,
и завтра, и сегодня, с хрупкой плевры,
которую целить лишь поцелуем,
а не набором обвинений дошлых,
по сто проблем решая за секунду…
«Живи... живи, а, умерев, опять
туда, где надобен, ты возвращайся».
И это б выглядело как римейк гнилых
и скучных тем об обществе и долге,
и снова б вдохновляло на нажатье
курка, когда бы хоть местами правду
святую не напоминало,
когда б из паутин, сырых подвалов,
как сизый труп, надежда не всползала…
01.08.2024
|
