Я, те две карточки, что мать дала на хлеб,
На чёрном рынке, на гитару обменял.
Её владельцем был цыган преклонных лет.
Он семиструнку, как от сердца отрывал!
Все струны в целости. Ни трещин. Ни царапин.
В свою удачу не поверил я и сам.
И окрылённый безграничным этим счастьем,
Схватив гитару, я рванул к своим дружкам.
А уже к вечеру, явился я домой.
Гитару мать завидев промолчала.
В глазах её прочёл: «Ну, хоть живой…»
Без криков, слава богу. Без скандала.
А через месяц, научился я играть,
Но вместо боя, а учил я бой испанский.
Мне улыбаясь утверждала моя мать,
Что я бренчал неплохо по-цыгански.
Я не расстроился. А мать сказала так:
«В гитаре, до сих пор жив дух свободы.
Сломить его, не сможешь ты никак.
Привыкните друг к другу, спустя годы».
Я, те две карточки, что мать дала на хлеб,
На чёрном рынке, на гитару обменял…
|
