Иногда, в холодный, дождливый вечер
хочется кому-то поведать свои мысли,
но рядом нет никого, и тогда рождается
письмо Никому и в Никуда
Я не зову тебя в свой старый дом,
Ведь из него сбежали даже мыши.
А ведь они всё видят и всё слышат,
Пусть даже всё спокойно за окном.
Я знаю, это всё как мир старо,
Но я хочу тебе сейчас открыться,
И исписав последнюю страницу,
Закрыть тетрадь и поломать перо.
Ты спрашиваешь, что влечёт меня
Туда, за край холодного тумана,
Где даже ветер, зализав все раны,
Спокойно дремлет, голову склоня.
Увы, там нет ванильных облаков
И щедрого полуденного солнца.
Зато там нет придуманных долгов
И липких слов, как грязь на дне колодца.
Там мне не нужно никого просить
Понять меня и выслушать печали,
Там всё связала тоненькая нить
Моей судьбы, что мне не предсказали.
Придуманная дивная страна,
Очередной полёт моих фантазий
Иль праздная пустая болтовня
О жизни бесконечно несуразной.
О чём мой стих? Да, просто ни о чём.
Плывут слова, как облака по ветру.
В них нет заветных тайн или секретов.
Они случайно залетели в дом.
И так бывает...
|