Есть дух и он не дремлет,
когда мы, люди, спим,
оглядывает землю
с высот,
она под ним
и видит то,
что худо
живём мы и грешно:
сгораем в злобе лютой,
готовы сбиться с ног
чтоб усладить плоть нашу,
насытить и сполна,
что ничего нет краше
чем плыть на лжи волнах…
Оглядывает, плачет,
страдает - горек плод,
иначе жить задача,
совсем наоборот
и за он и непротив,
но вот проснулись мы
и что?
Любви в заботе?
Ей заняты умы?
Помочь горим желаньем,
чужую боль принять,
забыто об обмане,
о гнусности вранья?
Да нет! Увы, нисколько!
Проснувшись поутру,
живём не духа болью,
свою ведём игру…
Как прежде уважаем
предательство и ложь…
Как хороша большая,
а я как в ней хорош!
Жрём, пьём и до отвалу
и за ушами треск,
и этого нам мало,
весьма прожорлив бес,
и пакостим, и гадим,
на это сыщем сил…
И этого жить ради?
Таков свет белый мил?
|