Из Донбасса, мой друг, шлю тебе я привет.
Я хотел побывать бы однажды в России.
Меня Саша зовут, мне одиннадцать лет.
Как живёшь ты? У вас там, наверно красиво?
Только адрес не знаю какой написать,
Мы квартиру устроили с мамой в подвале.
Мне приходится здесь очень редко гулять,
Нас так часто бомбят, а вчера обстреляли.
Говорят, что у вас никого не бомбят,
И по-русски сказать можно всё, что угодно,
Что у вас ходят дети куда захотят,
И что школы у вас есть, где целые окна.
Мы совсем разучились смеяться и петь,
И названий не знаем почти шоколада,
Мы привыкли в щель двери на солнце смотреть,
И учились считать по разрывам снарядов.
Для нас дико, что кто-то играет в войну,
Не понять, когда дети друг в друга стреляют.
Как стрелять можно в шутку? Никак не пойму,
Здесь у нас каждый день кто-нибудь погибает.
У меня здесь в подвале есть свой уголок,
«Сын полка» есть – без корочек старая книжка,
У меня даже плюшевый мишка без ног,
А в соседнем дворе похоронен братишка.
В школе в прошлом году я нашёл красный флаг,
И теперь я его под матрасом скрываю,
Чтоб его не нашёл здесь какой-нибудь враг,
Я им встретить Российских солдат дожидаюсь.
А вчера День рождения был у сестрёнки,
Мы ходили к ним в гости в соседний подвал.
Мама сделала торт, пропитав хлеб сгущёнкой,
Торта в жизни вкусней никогда не видал.
Прекращаю писать, мне пора за водой,
Маму я за водой никогда не пускаю,
Ведь пока сам я ростом не очень большой,
В меня «Грады» осколками не попадают.
Владимир Пушкарев (Якут Алданский) 05.07.2022
|
