И этот день свою страницу сжёг.
Без сожалений- словно черновик;
Чуть тлеет в окнах как ожог
Зари вечерней грустный лик.
«Всё прах, всё прах» – прошепчет ночь,
Встав за спиной моей,
И будет месяц с ней толочь
Бессонницу страстей.
И мир сожмётся до строки,
Что тлеет в уголке:
«Всё было, было вопреки»-
В моём черновике.
|