На плечи тихих вечеров
Ложится тёмная прохлада
И акварелью холодов
Коснулась кисть полотен сада.
Художник - он неумолим
В своём порыве сотворенья;
Он даже именем моим
Украсит дней моих мгновенья.
Украсит - или украдёт,
Стирая радостные краски…,
Как милость малую плеснёт
В окно рябиновые ласки.
|
