Пропеллеры похожи на кресты,
а крылья - будто стелы в красных звёздах.
Стартёр жужжит и хлюпают винты,
на оборотах вспарывая воздух.
Но цинков мало нынче: - только семь,
а ведь грузили часто и по тридцать...
Мне за штурвал не хочется совсем,
я не хочу ни cпать, ни есть, ни бриться.
Четвёртый год мозоль на языке
от этих цифр! Я будто сам двухсотый..
И тёплый спирт в безудержной тоске
я пью, холодным покрываясь потом.
Достал меня пузатый гробовоз;
бездушная холодная АНтоха!
На чёлке уж пучок седых волос,
а мне ведь тридцать стало токо-токо.
Там, сзади, в цинк запаянная смерть
стоит рядком, в последний путь готова.
Опять слеза.. Но раскисать не сметь!
Ведь долететь же надо до Ростова.
Начало взлётки… Полный газ и дрожь,
разбег, отрыв и облачная кромка.
Прогноз погоды вроде бы хорош,
вот только сердце бьётся слишком громко…
|
