...С чего бы вдруг? А лишь с того,
что не бросаю ничего
с рассвета дотемна.
Беру свой сон, когда встаю,
беру и музыку свою.
Коробочка полна.
Я рад идти, куда глядят
глаза, но здесь другой расклад,
в таком-то городке.
Я в нём работал, крыс водил
и их за городом топил,
под музыку, в реке.
Я крыс отсюда уводил,
и город чистый был мне мил,
и житель каждый рад.
Но всё закончилось, когда
сказали мне, что нет труда,
достойного зарплат,
в моём хождении туда,
в моём шатании сюда,
сказали - уходи.
С тех пор любовь ко всем и вся
сыграть на флейте мне нельзя,
и тесно ей в груди.
И стал я тихо напевать
мелодии, стихи писать,
замыслил отомстить
не им, но детям их в свой срок,
чтоб прозвенел о том звонок,
что нечего учить,
что будет музыка одна
и там, за городом, видна
дорога в никуда.
И, вместо крыс, сведёт детей
моя мелодия по ней
из города труда.
Я и сегодня вижу, как
порой идёт прохожий всяк
со мною по пути.
О чём поёт моя душа,
он и не ведает, спеша,
но вместе нам идти,
я знаю точно, до метро,
а сон развеется потом,
но сбудется, ей-ей.
Мне в ночь сегодня и точь-в-точь
как снилось, день уходит прочь
за дудочкой моей.
|
