Полыхает багрянцем лес,
Вся земля усыпана золотом,
На травинках росинок блеск,
По утрам становится холодно.
Птичий гомон не утомим,
Шепчут: скоро настанет стужа,
Как невидимый исполин,
Дождь шагает, по тёмным лужам.
Лес горит разноцветным огнём,
Под рукою художника осени.
Небо плачет, прощаясь дождём,
По желтеющим травам скошенным.
И с приходом осенней поры,
Наше сердце тоскует по лету,
Солнца лучики гладят листву,
Но возврата назад уже нету.
Скоро сменит природа свой пестрый наряд,
На шикарную белую шубку,
И ветра закружат, запоют, завопят,
Загудят в свою медную дудку. |