Лось

Чем дольше мы живём, тем
Очевидней, как мы мало знаем:
В лесу считалось, что мы птицы,
Вдруг оказалось, – не летаем.

Пусть небо не доступно, что ж,
Зато мы крепко на земле стоим,
И мир вокруг такой прекрасный,
Что хочется назвать его своим.

И мир как будто бы не против:
Он в меру строг и в меру сыт,
Охотник бродит где-то рядом,
Жизнь изучает по следам копыт.

Всё хорошо, зачем нам небо,
Та даль, куда стремиться взор?
Чего ещё нам не хватает?
Крыльев? Опять сначала разговор.

Душа! О, сколько в этом слове
Для сердца русского слилось:
Нет крыльев, – значит, не летаю,
Но есть рога, – и значит, что я лось.

Опять забрёл я в эти дебри,
Где сломит ногу ритм и слог,
Не знаю, как мне возвратиться
К началу всех земных дорог.

Вокруг меня лесная чаща,
О, я, несчастный, если б мог
В сей миг бы в небо оторвался, –
Встречай меня сохатый бог.