Когда соберёшься в поход за стихами,
Рубаху покраше надень.
С алмазными стразами. Иль – с петухами…
Торжественен праздничный день!
Сначала пойдёшь ты дорогой прямою,
Где гладью сверкает асфальт,
Где нет ни промозглого ветра, ни зноя…
Но сердце – почувствует фальшь.
Ты будешь идти по неторным дорогам,
Тонуть в непролазных снегах… -
И не подберёшься к стихам-недотрогам
За целую жизнь ни на шаг.
Но, если в пути повстречаешь скитальцев,
Рубаху отдать поспеши –
И рифмы родятся на кончиках пальцев,
На кончиках пальцев…
Души. |
На белом прекрасно видны..
И с ходу на них натыкаются рифмы,
Рожденные чувством вины.
Вины за счастливое, милое детство,
За юную Музу мою...
Но рифмы от рифов - не хилое средство,
Последнее слово в бою!!!