Он восседает на троне Небесном,
Его лицо никому не известно,
Его сапоги утопают в облаках,
Когда он идёт затеряться в людях.
Он толкнул пальцем солнце,
Получились закаты, рассветы.
Он нашептал что-то луне,
Наступили тёмные ночи,
Появились тайны, секреты.
Он вздохнул от скуки,
И ветер сорвался, летит.
От чего же ему достались такие муки —
Он рождения не знает,
И смерти не ищет,
С века на век
он жил и живёт,
А вроде на вид человек?
Ему подвластно всё, что
Придумает он, но
Разве есть в этом счастье,
Когда не нужно добиваться ничего,
Разве это не большое несчастье,
Особенно для него?
Он не знает ни чувств, ничего,
Что есть на земле,
Он и дел не имеет к ней,
Конечно, ведь существует на небе.
|
