В неярком отсвете костра,
В колодце памяти глубоком.
Бежит мальчишка со двора
И в мире прячется жестоком.
Какая странная игра,
Его уже не ищет мама.
И не зовет: "домой пора",
Из сладостной страны обмана.
Он огрубел, сменил лицо.
Его узнать, теперь не просто.
Выходит мама на крыльцо,
А тополя до неба ростом.
А мир слезится и дрожит,
И мама смотрит осторожно,
Как сын калачиком лежит,
Набегался, понять не сложно.
И санки катятся с горы,
В тропических узорах рама.
Но в чашке чай давно остыл
И тихо засыпает мама.
© Виктор Море |
...и мама, форточку открыв,
кричит ему из тесной кухни
в стране советской детворы,
в стране, что так бездарно рухнет.