Никчёмный шут, забавный клоун
Внутри себя печали полон.
Как будто в пьесе задний фон,
Толпой актёров заслонён.
Внимает зритель диалог,
Но знать не знает, кто автор строк:
Тот самый шут, что пляшет сзади
В обшитом бархотом наряде.
Казалось бы, такой почёт...
Но славы шут пусть и не ждёт.
Кому ты сдался, гнусный шут?
В актёрстве плох, а в жизни глуп.
Ну да, ты автор, а дальше что?
Без этой пьесы ты — никто!
Вся твоя жизнь полнейший крах,
А сам ты в ней — ходячий прах:
Похоронил себя лет сто назад,
Ишь ты, раскладу данному не рад!
А что поделать? Был таков,
Сам выбрал путь немых стихов!
Лишь только в них порой живёшь,
А наяву — сплошная ложь.
Ты перепутал сцену с цирком,
В твоей руке пустая бирка —
Тебе не дали даже номер.
Придумать сам ты не способен.
А что ты можешь, кроме слёз?
Забытых выпитых колёс?
Лежать бездельничать часами?
Копить синюшность под глазами?
Не выходить из дома сутки?
И не сыскать хоть полминутки,
Чтобы прочесть десяток строчек,
Свои мозги сосредоточить
Начать работать над собой
Не потерять этот настрой?
Ты так смешён и глуп, дружок,
Не понял жизненный урок.
Он дан тебе не просто так,
А ты закрыл глаза, дурак.
Во мрак укутался на зло
И мямлишь «Да мне всё равно!»,
А в тайне трусишь выйти в люди,
Ведь слаб ты против их орудий:
Забудут в миг твоё участие,
К беседе больше не причастен,
И больше некому шутить,
Внимание не заполучить.
И снова ты забыт людьми,
Присядь-ка, пыл свой поуйми.
Ведь пляски твои не спасут,
Противный мерзкий грустный шут.
20.11.2020г.
|
