Взболтает разум новый год.
Всё закружится, заискрится.
Под прессом сварится компот,
Где вперемешку даты, лица.
И нечем, в общем-то, хвалиться,
В пылу бесчисленных забот.
И ждут всё, что произойдёт
То, чем смогли б потом гордиться.
Вот только всё на оборот!
Не видно счастья у ворот,
Хотя должно бы торопиться,
Ведь время праздников пройдёт!
Часов закружит хоровод,
Вновь разыграет драму в лицах.
Хоть гость пришел, увы не тот.
Захочет кто-то застрелиться...
Но этот номер не пройдёт!
Сначало нужно похмелиться.
Но разум вдруг произнесёт:
А не торопитесь молиться?
Не так уж плох пришедший год!
И с этим стоит согласиться.
Так что на третие? Компот!
В который хочется влюбиться.
03.01.2012 |