Уйдут в ничто осенние картины,
тускнеют -
золото,
рубин,
гранат...
Бесценным каплям в мёртвой паутине
не доведётся что-нибудь поймать.
В землистых тучах прячется заря,
и не блестят разбитые покосы,
и что-то там ещё - тра-ля-ля-ля...
В чужих садах благоухают розы.
Мечты не видно - полетела до
югов быстрее журавлей опальных.
Что непосильным нажито трудом
записано давно в чужих анналах.
Узнаешь - было,
это было
всё
и годом раньше,
и ещё пораньше,
встречаешь то Верлена, то Басё.
И не находишь в них ни капли фальши.
Зачем тогда цедить пустой боржом,
а после выть направо и налево?
На голове - промокший капюшон,
ползёшь в пивную -
там Басё
с Верленом. |
