Это блажь; это просто дурость. Две недели – и все пройдет.
Поскорей их прожить, зажмурясь, - может статься, и пронесет.
Как смешно: ведь себе твердила, что не стану одной из них…
И упрямо с тобой ДРУЖИЛА. Верно, искренне. За двоих.
И, наивная, удивлялась: первый друг, с кем вот так легко
Разговаривалось, мечталось… Двое радостных дураков –
Шутки, споры, вино и песни, справа – профиль твой как константа
Ты не грубый – скорее честный… Я не дура – скорей инфанта.
Слишком частые «слово-в-слово» и, что хуже – «глаза-в-глаза»
Не оставили нам иного… Мне б ударить по тормозам,
Обособиться, отдалиться, сгинуть, спрятаться, обмануть…
Ведь она что-то чует, злится. И взорвется когда-нибудь.
Только поздно; мне слишком по нраву твоя куртка в холодные дни.
Ты настолько другой по составу, что внутри что-то шепчет: «рискни»…
И - рискую, и - улыбаюсь, отвечая на твой звонок,
И бегу-тороплюсь-стараюсь, - не гранит уже, а песок.
Ты рисуешь в моем блокноте, вынуждая запоминать
Этот день, этот взгляд-наркотик и умение изумлять.
Знать бы, что там вообще творится в голове твоей, mon amie…
Как там думается, что снится, что стираешь, а что хранишь…
Почему ты сегодня снова будешь рядом со мной – не с ней?
И зачем – мне и так хреново – улыбаешься все больней?
Кто ты мне? Иногда я вижу незатейливый happy – end,
Как в сюжетах банальных книжек и засмотренных кинолент.
... А бывает – жестоко скрутит изнутри, и не продохнуть,
Лишь от мысли, что НАС не будет, и сомнений. И не уснуть. |
