Я мог бы жить в 17-ом году,
По улице ходить чеканным шагом,
Читать стихи, и петь под красным флагом,
Ведя Россию в новую беду.
Я мог бы плыть песчинкою в ручье,
Кружиться в хороводе струй весенних
В прощённое, святое воскресенье,
Былинкою свободной и ничьей.
Я мог бы пасть от вражьего меча
И умереть на поле Куликовом,
Не слыша, как железные подковы
Победным маршем бешено стучат.
Я мог бы быть алмазом дорогим
На тонком и блестящем ожерелье,
Мазком одним на вечной акварели,
Блистать и красоту дарить другим.
Я мог бы ждать в темнице палача
И вздрагивать от тишины запоров,
И мог бы не бояться жарких споров
С самим собой, отчаянно молча.
Я мог бы лечь дорогой фронтовой,
Растерзанной, израненной боями,
И мог бы чавкать грязью в каждой яме
И землю обнимать сухой травой.
Я мог бы жарить мясо на углях
И ждать друзей для искренней беседы,
А я сижу, завязываю кеды
И, словно пьяный, путаюсь в ролях… |
))))Нет, иногда бывают такие моменты,которые вспугнуть боишься, столь они хороши))) А ты про душевнобольного)))
))
))
