Глаза у него не по-доброму синие,
Покрытые холодом словно бы, инеем.
Сквозит в них жестокость, не то равнодушие,
И вся с ним внезапно измята, иссушена.
Такое в себе ощущаешь бессилие,
Что рядом с ним смелость как рожь покосили бы.
Как пыль он сметает уверенность выпадом,
И ты некрасива, нелепа, забыта им.
Он аристократ, в нем сверкает наследие.
И тонко поможет, подскажет: не леди я.
Да впору такому стать статским советником
С его-то манерой... но только столетний ком
Застрял где-то в горле, и сдавленным шепотом
На всю его лесть говорю: "Ну, и что потом?!"
А рядом глаза его - горные, синие...
Прошу. хоть о чем-нибудь. ты. попроси меня. |
