Когда зарей блистают севера,
Мне снова не уснуть короткой ночью,
И хочется до самого утра
Запомнить, что произошло, воочью…
И как гусары чистят кивера,
И крутят ус на шомпол ночью темной,
Чтоб пред французами не выглядеть с утра
Безликой, серой массою огромной.
О чем не думалось – не счесть всего,
Что навевает бородинским летом
Сентябрь, поэтам нужен лишь на то,
Чтоб осень нас сразила желтым цветом
Хозяйки, надевающей манто,
Каким-то неизведанным секретом… |