У дождя – сто тысяч взоров,
Миллион прозрачных рук,
У него – холодный норов,
Он – сплошной и мерный стук
По карнизам, по ступеням,
По ладоням старых крыш,
Он, как кровь течет по венам
Городским – то сер, то рыж,
То пронзительно хрустален,
То раскрашен, как павлин,
То бесстыден, то сакрален,
То - анархия, то - сплин…
У дождя – бессчетно – жизней,
Проливаясь вновь, и вновь,
Поит он восторгом тризну
Предзакатных куполов…
В каждой капле, в миг паденья
Цепко схвачен целый мир –
Мимолетное спасенье,
Мимолетных красок – пир…
1 февраля 2012 года |
А у нас мороз кусается 
