Бумага способна на все:
На бред и на вязь графоманов,
Ей свойственно древа чутье,
Она рождена для обманов.
Стыдится она белизны
Как девственных райских просторов,
Ведь бельма ее рождены
Для слез и коварных узоров.
Бумага пуста, и в нее
Глядится как в омут сознанье;
Так, верно, глядит воронье
В загаженных сфер полыханье.
Художник в нее норовит
Мечтанья сослать как в темницу,
Бумага веками не спит,
Но ей откровенное снится:
Ей видится девственный лес,
Иголки, и листья, и травы,
Пилы обжигающий вес,
Тенистая осень дубравы,
Трещанье убитых стволов,
Смолистая ветошь опилок,
И предвкушение слов,
И образов смутная сила. |