« Поздний вечер.
Пустеет улица.
Один бродяга
Сутулится,
Да свищет ветер...»
А. Блок. «Двенадцать».
Не подают руки поэту.
Вчера друзья- теперь на вы,
С Невы, промозглый, цепкий ветер,
Срывает шапку с головы.
Вчера ещё любим и славен,
Сегодня взгляды сквозь тебя;
И тёмен путь, и ты фатален,
Идя по краю бытия.
Но там, на улицах метельных,
Где немо горбятся мосты,
Двенадцать вестников мятежных,
Идут из грозной темноты.
Идут- штыки дырявят небо,
Их взгляды рвут , как выстрел, тьму;
Накормит мир свинцовым хлебом,
Несущий нищую суму.
Двенадцать – дюжина святая;
И Русь Святая, без креста,
Идёт за ними, начиная
Свой путь с расстрельного листа.
Не подают руки поэту:
В сердцах глухих – осколки грёз;
Но эта ночь тобой воспета:
И вечна Русь, и с ней Христос. |
У Вас настоящие стихи. Позже приду, ещё почитаю.