Не зная, где конец и где начало,
Я слушал, как метель стучится в дом,
Как будто каждый звук — обряд печальный,
Как будто каждый миг — последний вздох.
Я шёл сквозь тень, где время не считалось,
Где голоса, как пепел, на ветру,
Где сердце бьётся — в небо не взлетая,
А просто помнит, крик свой по утру.
Я не певец, не гость, не вестник бури,
Не тот, кто знаньями пленён и пьян,
Но в каждом слове — вспышка как в тумане,
В котором свет и тьма — как братья нам.
Так пусть же длится — шабаш не кончаясь,
Пока в груди не стихнет яркий спор,
Пока душа, что в страхе не прощаясь,
Поёт, дрожа, как пламенный костёр.
Мир — не покой, а пламя в каждом слове,
Любовь — не сон, а боль, что не пройдёт.
И если в небе нету больше зова —
Свой голос подниму. И зов пойдёт...
|
