Когда душою перестал грешить
(А честно: девы мне не отдаются),
Во глубине триасовой души
Отрыл я ископаемое чувство:
Любить и, обожая, обладать
До крышки гроба девой идеальной,
Которая мне, как жена и мать,
Казалась раньше просто нереальной!
Друзья твердят: «Одна на миллион!
Такую в жизни отыскать не просто…»
Я им в ответ: «Я – не Пигмалион,
Зачем мне «шестьдесят на девяносто»?!»
Компьютеру я вверил свой вопрос,
Пускай мне идеал определяет:
Красива, молода, высокий рост,
И бёдрами, как Мэрилин, виляет.
Должна молчать, когда я чушь несу,
И обожать изделия из рыбы,
Не делать пирсинг у себя в носу,
Не отнимать мою зарплату, ибо
Её и так мне мало на вино…
Должна красиво плавать кандидатка,
Чтобы смотря на отдыхе в окно,
В стихах я растворялся без остатка.
Компьютер не замедлил дать ответ:
«Да Вы – эстет, нам кажется, мужчина!
Для Вас кандидатуры лучше нет,
Чем самка незамужняя пингвина…»
12 июля 2009 года, г. Харьков |
