Как глубока сиреневая стынь,
В нее растут дома – вниз головами,
А солнце… солнце – терпко, как полынь…
Слепит оно бессчетными кругами…
Я заколдован… Дальний перезвон
Мне чудится – пасхальный и печальный,
Я, словно дух, в пространстве растворен,
Я, будто звук – литой и изначальный…
Не в этом ли давнишняя мечта
Пожизненно прикованных к дороге? –
Взойти туда, где твердью высота
Становится… Становится – в итоге…
И я лечу, лечу – вниз головой
В хрустальное, в безбрежно-золотое,
Я – впитан океанской синевой,
Я – поглощен незримой – красотою…
13 марта 2012 года |