Неспелые, как яблоки в саду,
Кислющие, несорванные вишни,
Стихи приходят градом строчек лишних,
Написанных в предгрозовом бреду.
Но хочется кричать: «Придут! Придут!»,
Ведь на дворе – вторая часть июня,
И всё это – итог ночей безлунных
Да вязких, тополиных, белых пут.
Но, задыхаясь, рифмы мрут и мрут,
Побиты молью сложенные крылья,
Да занесен прозрачно-серой пылью
Когда-то бывший солнечным уют.
И не поют, о Боже, не поют!
А что-то стонут колотым хореем
Обрывки строф, развешенных на реях
И все зовут тебя, зовут, зовут…
К ним путь не виден и опасно крут,
И нет руки, которая удержит,
По перепонкам – мыслей странных скрежет...
Но губы шепчут: «завтра будет good…» |
