Не строят храмы на костях
И не поют за здравье на поминках,
Но каждый день на проклятых кострах
Сжигают детских снов картинки.
А жизнь, как забинтованный боец,
Приговорённый к мрачному исходу,
Всё ждёт , что принесёт гонец,
Благую весть и для души свободу.
Но снова собирают короли
Ватаги обезумевших холопов;
И отправляют в море корабли
Топить иных – поштучно или скопом.
И снова режут нервно бритвой слов
Набухшие проспекты, словно вены,
И, вырвав ржавый языка засов,
Клянутся вырвать ноги у вселенной.
Кому-то верится, кого-то рвёт
Любовью на полотнище рассвета,
Но детских снов картинки соберёт,
Для проклятых костров рука поэта. |