Не праздник, просто всё в торжественных цветах.
Оделось время в снег, под горлом чёрный галстук.
Искупано оно в Маринкиных стихах –
Паршивое её смертельное лекарство.
Бывает, что придёт мгновенно, как любовь,
Земная наша смерть… начнётся вечным сроком.
Царям страниц и слов забвенье не готовь,
Оставь его иным – не молвившим от Бога.
Пусть тлеют в забытьи гулаговские лбы,
Смоловшие сердца в серебряные фарши.
Пудами ели соль с тарелочек судьбы,
Да так и отошли, несолоно хлебавши.
Ах, гении Руси, не сладко вам и там,
Не выйти из игры, придуманной не нами.
Читаю наизусть восторженным снегам,
И тополь шелестит фантомными листами.
Читаю всё, чем вы вросли в мои года.
Шепчу, шепчу, шепчу земле своей на ухо.
Вот-вот влетит весна… расплачутся тогда
Привыкшие снега к серебряному духу. |